Photomuse.org, »now active only as a test site, with a smattering of images – is expected to include almost 200,000 photographs when it is completed in the fall of 2006 (...)« [via NYT]

In Bälde erwarte ich, dass Gerhard Delling in den Tagesthemen das Wetter mit »Und jetzt zum Tor des Monats« ankündigt. Auch möglich: »Wir schalten um nach Mainz. Dort ist ein Tropfen gefallen.«

Konzentriertes Musik hören. Aufnahmen aus den Fünfziger Jahren, denen man noch den Swing anhört. Ich anzuhören glaube. Die Geburt der Jam-Session aus der unheiligen Paarung der Schließungszeiten der Clubs mit der Musikergewerkschaft. After Hours.

Wie überhaupt oft Kunst entsteht in der Umgehung, Überwindung von Vorschriften.

Der Himmel sieht aus, als könnte er gleich mal ausgewrungen werden.

Offensichtliche Frage beim Lesen der ersten Seiten von Douglas Couplands "Eleanor Rigby": Wie groß können Wichte werden?

Die mit Etablierung der Mobiltelefonie einhergehende Veränderung der Lautkulisse eines gutbesuchten großstädtischen Freibads an einem Sonntagnachmittag.

Der Obsthändler, der mich aus dem Fitnessstudio zu kennen meinte, ließ mich kurz meinen Pampelmusenkauf überdenken.

Angetrunken nach Hause kommend, wissend, beinahe die Welt, darunter tun wir es ja nicht, gerettet zu haben. Fazit eines fast schönen Abends.

In der Weltwoche: André Müller interviewt Harald Schmidt: »Auch Sie ertragen die Freiheit nicht« – »Ich?« – »Ja« – »Öhhh...« – »Was öhhh?«

Der »pantomimische Charakter« der Politik. [via Die Zeit]

Spät, aber gerne, eine Werbeeinblendung, nicht schleichend, sondern empfehlend: Salbader.

Der Spaziergang mit M****, ihre Hand in meiner. Wie sie in tiefer Ernsthaftigkeit von ihrem Tag berichtet, dabei das Pflaster das Bürgersteigs fixierend, die Schritte, kleiner als meine, fugengenau setzend. Und wie sie dann stehen bleibt, mich anblickt, bedeutungsschwer einatmend und dann mit staunensweiten Augen erklärt, in dem Einkaufswagen hätten sich die Lebensmittel getürmt, so voll, mit dem freien Arm einen Berg andeutend.

Nach einer angemessenen Pause setzen wir, meine dreijährige Nichte und ich, unseren Gang fort.

Auf der Suche nach der Wahrheit.

Eben in der Straßenbahn, über der Lehne vor mir, der Nackenausschnitt mit dem sich hervorstülpenden Kleideretikett. Erst gedacht, dass muss doch kitzeln. Dann interessiert die Größenangabe und Waschhinweise darauf studiert. Der Wagen schwankt ruckelnd über die Weiche. »Bitte nicht schleudern«