Fehlfarben im Nachtleben und nicht in der deutlich geräumigeren Batschkapp?

»The man from Calcutta was called a "computer" since he worked on computation of data collected by survey parties. He was promoted to the position of "chief computer" because of his good work.

BBC News über Radhanath Sickdhar, der Mann, der den Mount Everest errechnete.

Bottega + Ehrhardt, Haus S. Werner Aisslingers Loft Cube. Die FAZ über Architektur: Lernen von der Vorstadt.

»Unsere Kollegin im zarten Schulalter zu einer amerikanischen Halloween-Party geladen, verwechselte aber mit Unterstützung der Oma das Ganze mit Karneval. Sie erschien deshalb als Litfasssäule verkleidet. Lauter amerikanische Vampire, Skelette, Geister schauten sie erst fragend an, vergaben aber schließlich den dritten Preis beim Kostümwettbewerb an die Litfassäule wegen beachtlicher deutscher Kreativität.« [Aus aller Welt, 1. November 2000]

Hier und heute gestern vor einem Kaufhausschaufenster gestanden. Orange und Schwarz, hohle Tonkürbisse mit debilem Gesichtsausdruck und 300 Gramm Tüten Plastikspinnen. Im Hintergrund lauerten aufgereiht schon ganze Garden von Nikoläusen. Clash of Cultures

Fotografien Frankfurter Wasserhäuschen von Martin Starl im Historischen Museum. [via The Thing]

David Robert Jones ging bislang überhaupt nicht, so synthetisch, so klebrig, so glamourös, so China Girl. Ein unbedachtes »Wenn Du noch Karten bekommst, dann komm' ich mit.« und EBay und K****** bewegten mich am Samstag Abend in die Festhalle. Riesige Screens über und hinter der Bühne, blattlose, weiß getunkte Baumgerippe, über Kopf über den Seitenflügeln des Bühnenaufbaus hängend. David Bowie mit seiner "A Reality"-Tour auf Station in Frankfurt.

Und dann ein fantastisches Konzert. Stücke so auf ihren Rock-Kern reduziert, so skelettiert, so knochentrocken, dass das Publikum selbst bei "Heroes" erst nach einigen Sekunden das Stück erkennt, wenn die Band den Glam-Schubhebel betätigt. Und dann in kollektives Kreischen verfällt. New York-Referenzen durchziehen den Abend, musikalische Verortung durch ein sich nahtlos einfügendes Cover von Velvet Undergrounds "White Light, White Heat". Fassungslos begeistert verfolge ich die zweieinhalb Stunden. Das ist hier Rock!

Einzige offene Frage des Abends: Was stand auf dem T-Shirt von David Bowie?

Nachtrag: Andere waren bereits am Donnerstag beim Auftritt in Hamburg (und mit Auslöser für obige Unbedachtsamkeit). Hier war die Bassistin jetzt noch mehr so angezogen, wie von Herrn Praschl vorausgedacht. Tank Top, dreiviertellange Cargohose und schwere Boots, was man schön auf den Screens beobachten konnte, wenn ihr Bein, wippend, sich vorstellend, vor eine der Bühnenkameras geriet.

Dahin verschlagen hatte mich eine Art Betriebsausflug. Nicht mein Betrieb und nur eine kleine Abteilung. Krisenkompatibles »Klein-Klein« mit einer Radtour entlang des Rheins und durch die Weinhänge.

Im Gasthof – wäre vormals ein besterntes Hotel gewesen, mindestens mit Schwimmbad und Fitnessraum; jetzt, krisenkompatibel, gutes Jugendherbergsniveau, Mehrbettzimmer – dann ein Essen und eine patente Bedienung, die auf die Frage, wo man denn abends in Rüdesheim hingehen könne, im Ton äußerter Empörung antwortete: »Hier gehe ich nicht aus!« Man hätte diesem Rat folgen können. So aber kenne ich jetzt ein gros der Lokale mit jüngerem Publikum, die uns die Kellnerin dann doch noch verraten hatte. Und alkoholische Absonderlichkeiten wie »Wodka Ahoi«, an die mich heute früh mein Magen gereizt erinnerte. Wie ich überhaupt vermehrt nach durchsoffenen Nächten feststelle, dass dieses Organ die Kurzzeiterinnerung vom Gehirn übernimmt. Man erinnert nur mit dem Magen ungut.

Und Tanzen waren wir auch noch – und ich schon wieder. Ich bereite Sorgen. Mir.