Ihr mit Betacarotin gesättigter Teint lässt jede Karotte unter Anämieverdacht fallen. Die schwarze Umhängetasche protzt mit dem Aufdruck "Sylt", silberfarben. Feinziselierte Golddepots umringen die faltigen Handgelenke. An den schleierfetzigen Rocks meine ich mich zu erinnern. Irgendwann in den späten Siebzigern.

»Warum gibt es eigentlich hier kaum wirksame Erdbeben?« [doc buelle, angeregt durch malorama]

»Wenn's die Grundsubstanz nicht hergibt, hilft auch die beste Veredelung nichts.« Mein einer Schwager zu meinem anderen Schwager bei der Hemdenanprobe.

Wenn ein türkischer Eintracht Frankfurt-Fan das nur übersteht. Grand Prix Eurovision und Aufstieg in die erste Bundesliga. Und beide Entscheidungen in der letzten Minute.

Fällt mir ein wenig schwer, dieses viele "vielleicht". Nicht hier, sondern hier. Brauche eine Vielleicht-Entziehungskur.

Sie: "Ich glaub', ich geh' heut' zu meinem Gutfühlmann." Er sprachlos. Sie: "Ich meine meinen Yoga-Lehrer. Und lass' mir zeigen, wie ich es mir gutgehen lassen kann." Er verbringt den Abend mit einer Flasche Rotwein. Leber-Yoga.

Steg. Strand. Skyline. Eisern. Perle. Nacht.

Gestern mein erstes Yo La Tengo-Konzert. Ziemlich spät, bei einer Band, die es im Kern seit 1984 gibt. Und fast fahrlässig, wenn ich bedenke, dass ich nur die beiden letzten Alben kenne. Mein musikalisches Spätentwicklertum hat nur den Vorteil, mit schon geschwächtem Gehör auch überraschendem Lärmdruck standhalten zu können.

Und überrascht haben mich die drei aus Hoboken, New Jersey, wie sie die entspannt-vertrackten Songs von "Summer Sun" live krachen lassen. Aufkrachen lassen. Ira Kaplan, schmächtig, im Ringelshirt, unauffällig eben noch im Foyer CDs verkaufend, jetzt auf der Bühne besessen seine E-Gitarre bearbeitend: Perkussiv, das Instrument auf dem Bühnen­boden. Im Freiflug am Gurt um seinen seinen schmächtigen Oberkörper schwingend. Sein Tastenspiel wird zu einem rabiaten Rütteln am Keyboard. Belustigt, aber unbeeindruckt ziehen Georgia Hubley und James McNew ihr Spiel durch, sie an Schlagzeug und Bass, er an Bass und Keyboards und bei "Georgia vs. Yo La Tengo" diese am den Drums vertretend. Man kennt sich. Hausmusik im erweiterten Rahmen. Zum Abschluss geben die drei, mit akustischer Gitarre unterstützt durch Labelkollegen M. Ward aus dem Vorprogramm, Zugaben auf Zuruf. Das Publikum kennt Yo La Tengo.

Und Herr Alex war auch da, getroffen bei gleichzeitiger Bierbeschaffung.

Erst nach zwei der insgesamt zehneinhalb Minuten setzt der Gesang ein, spröde, verzerrt, gedoppelt klingend. Wie Chorgesang in einer Kirche mit ungünstigem Nachhall, Räumlichkeit aufhebend. Die sporadisch eingeflochtenen Textzeilen stehen im Hörraum, unortbar, hintergründig. Vorwitziges Flötenspiel umspielt einen stoisch gezupften Bass. Ruhiges Rühren am Schlagzeug. Früh quäkt eine gestopfte Trompete dazwischen, nimmt sich dann zurück. Ein Lied wie ein ruhiger Bachlauf, funkelnd, Kiesel umströmend, Sonnenstrahlen reflektierend. Ein Rinnsal, gerade entsprungen, schon wieder versickernd. Mehr und mehr gefällt mir dieses Ausnahmestück von Yo La Tengos "Summer Sun".

Heute Abend im Mousonturm muss der Titel aber nicht als Motto herhalten.

Der 12jährige Palästinenser, erschossen, sich hinter dem Rücken seines Vaters verbergend. Die Errettung der verwundeten Soldatin Jessica Lynch aus irakischer Kriegsgefangenschaft.

Bilder, Geschichten, die sich einbrennen wie Ikonen. Nur mit dem Makel, (eventuell) falsch zu sein, wie Atlantic Monthly bzw. Outlook India, nicht unbedingt verschwörungs­theoretische Publikationen, dokumentieren.

P.S.: Laut BBC ist die Verfilmung von "Saving Private Lynch" bereits geplant.

»(...) White House aides went so far as to ask people in the crowd behind Mr. Bush to take off their ties, WISH-TV in Indianapolis reported, so they would look more like the ordinary folk the president said would benefit from his tax cut.« [NY Times]

Weitere Inszenierungen Bushscher Bühnenkunst: Mt Rushhmore, Ellis Island und die Statue of Liberty. Wenn in den allgegenwärtigen Kürzungsdiskussionen doch auch über Streichung von Symbolen aus der Politik nachgedacht würde.

»Wir zupfen unter dem Eindruck schmutziger Gedanken dem Gestrüpp ungefähr eine halbe Handvoll Blätter ab. Genauso verfahren wir auch mit dem Thymian.« Don Dahlmann becirct kulinarisch.

Die Luft stickig und verbraucht. Nach draußen, eine Regenpause für eine Zigarette nutzend. Häuser, Bäume, Passanten geduckt unter bleigrauen Regenwolken. Einziger Lichtblick ist das Rotlicht der Seitenstraßen.

Trotzdem (also trotz meines unsinnig-unvollständigen Kommentars) guter Link von Roland bei Heimchen zu Hintergründen des "Bürgerkonvents".