Ein Nachmittag mit Pustefix und F*****s Begeistung an den schillernden Seifenblasen. Hell strahlende, zweijährige Augen. Und wie wir dann zu ihrem Abendessen picknickten, auf den geriffelten Holzbohlen, Kürbiskernbrot mit Leberwurst.

Später dann saßen wir allein, sie pünktlich ermüdet, am Tisch, am Ende des schmalen Rasenstücks. Kühlere Luft strich, vom kleinen Yachthafen emporsteigend, um unsere Schultern. Ab und an knisterten fremde Funksignale aus dem Babyphon. Lautlos segelten Störche durch die Dämmerung. Spaghetti mit Krabben und fruchtigen kleinen Tomaten. Die Lichter der Uferpromenade warfen längliche Lichtreflexe auf das fast unbewegte Wasser. Letzte Spaziergänger ließen den Kies knirschen, auf dem Uferweg. Und wir erinnerten Urlaubsgeräusche. Der metallische Klang aneinanderschlagender Verspannungen von Segelbooten. Das rhythmische Klatschen schwappenden Wassers an Hafenmauern. Und wir staunten über die Stille am Rhein, unter Flugverkehrsrouten.

In den Nacht dann die Rückfahrt, durch gelborange beleuchtete Baustellen. Kurz hinter dem Wiesbadener Kreuz erscheint rechts das Lichtermeer des Höchster Industrieparks, noch in der Ferne der Fernsehturm in violettem Licht und die Hochhausspitzen Frankfurts. Im CD-Player läuft Interpols "Turn on the Bright Lights". An der Autobahntankstelle noch kurz Zigaretten kaufen. Vor mir rechtfertigt ein Kunde mit hochrotem Kopf in unverständlichem Gelalle den Kauf der letzten beiden Flaschen Jack Daniel's. Endlich überzeugt, zieht er von dannen. Ich wage nicht mich umzuschauen, ihn wegfahren zu sehen. Fühle mich, als sei ein Urlaub vorbei.