Unterwegs gesehen und sofort für einen guten Grund gehalten, unterwegs zu bleiben: Einen Laden, der sich per Folienbuchstaben als »Der Trend-Shop« qualifiziert und dabei dann »Pfiffikus« nennt.

Hank hieß er, glaube ich. Aussteiger aus Amsterdam, den es irgendwie nach San Pedro de Atacama verschlagen hatte. Mit seinem Pick-Up chauffierte er uns durch die wüste Gegend. An einem späten Nachmittag, Wiedergutmachung für einen verschlafenen Termin, mit ihm rauf über eine schottrige Pisten an die bolivianische Grenze. Die Kühlbox gefüllt mit Dosenbier. Im Zweifel seiner Verlässlichkeit trank ich schneller als er.

Gut angetrunken dann, in einer sattelförmige Ebene, oben an der Grenze, markiert mit einem reklamebunten Schild mitten im rötlichen Lavageröll. Es war empfindlich kalt geworden. Eine kleine Steinhütte, bewohnt. Die Kinder barfuß, mit schorfigen Gesichtern und verfilztem Haar, staunten uns an. Hank zog sich mit dem Vater zurück. Geschäfte, wie er es nannte. Einige Schritte weiter, eine kleine Grenzüberschreitung, wo es nichts zu überschreiten gab.

(Manchmal seltsam, welche Erinnerungen man an besuchte Länder, großzügige Auslegung, behält)

Geschäftig strudeln belebte Anzüge und Kostüme, die Krägen hochgeschlagen, die Hälse umschalt, durch das geflieste Untergeschoss der U-Bahn-Station, umfließen die sonderbaren Säulen mit ihren aufgesetzten Goldrippen, umschiffen die gelb blinkenden Fahrkartenautomaten, eine Störung anzeigend. Auf der anderen Seite strahlt diffuses Tageslicht durch den breiten Treppenschacht. Dann Wende nach links, auf das gerippte Metallband der Rolltreppe, hinunter in die neonkalte Nahverkehrsröhre.

Fernweh, eigenes, reloaded.

»In Frankfurt ist alles so hübsch beieinander, so dicht beisammen, Stadt und Fluss, Dorf und Metropole, Geist und Geiz, Hochmut und Großmut, Kleinmut und Kleingeist.«

Die SZ anmutig über Frankfurt.

Stüberl, Stüble, Stubb.

Über die Rückenlehne des Führerstands quellen Daunenwulste in Bahnuniformsblau. Sanft kragt sich der Triebwagen in das kurvige Schienenbündel. Spiralgebundene Handbücher stapeln sich vor der gläsernen Rückwand des Cockpits. Auf der anderen Seite umklammern verchromte Krampen den Fuß des silbrigen Ventilators. Mobile Sonderausstattung.

Aber gerade auf nächtlicher Rückfahrt festgestellt, dass ein Navigationssystem sich auch hervorragend als Nebelradar verwenden lässt.

Samstag sicher nicht 14:33, nicht 16:33 eher 19:33 Ankunft Stuttgart. Jedenfalls nicht nicht.

Das Spritzwasser unter den Wischerblättern zieht schmierige Streifen. Die Außentemperatur schwankt im einstelligen positiven Bereich. A45. Oder, wie der Automobilist früher sagte: Sauerlandlinie. Und die Dehnungsfugen der Brücken donnern ihren metallischen Doppelhall in die Fahrgastzelle, während das Knie versucht, die Spur zu halten.

Der Himmel grau verhangen und darunter junge Männer in beige-braunen Steppjacken auf Hollandrädern, die Schnauzbärte für attraktiv halten. Das Grün der Tankstelle spottet den geschundenen Weiden und Feldern ringsum. Ganzer Glanz der Gegend sind die gewienerten Bleche in den Autohäusern. Ein Wetter wie gemacht zum Einschmeißen von Schaufensterscheiben.

Am Freitag für den kommenden Montag durch den Kunden einen Flug nach London buchen lassen. 8:10 Frankfurt - London Heathrow. 18:50 London City - Frankfurt. Wird wieder ein langer Tag.

Später dann in auf der Fahrt die City diese metallisch schnarrenden Ansagen in der Tube, dieses höflich bestimmte »Please clear the door.«

Dann noch ein paar Schritte zu Fuß durch die Londoner Innenstadt bei Sonnenschein und milden Temperaturen. Wieder diese anfängliche Dankbarkeit über die Kennzeichnung der Fußgängerüberwege mit »Look left«, wo man instinktiv rechts geschaut hätte. Minimale Exotik, die mich fast in Urlaubsstimmung versetzt hätte, wäre nicht der Rückflug für den gleichen Tag gebucht gewesen, hätte sich im Nachmittag nicht die Müdigkeit aufgrund des frühen Aufstehens bemerkbar gemacht, hätte man neben Besprechungen und einer kurzen Mittagspause in einem Coffee Shop und einer abendlichen Taxifahrt zum Bahnhof Paddington auch noch etwas von der Stadt gehabt.

Ein gern gehörtes Geräusch, dieses feine Klackern, das dann anschwillt. Dann fallen die schwarzen Täfelchen mit den Buchstaben der Zielflughäfen und den Zahlen für die Flugzeiten kaskadierend die Zeilen herunter. Mehrzeilige Buchstabenrätsel im Schnellvorlauf. Automatisiertes Daumenkino. Die Lautstärke schwillt an. Bis sie langsam wieder, in den Schlussakorden letzter umfallender Tafeln, verebbt. Mechanisches Blätterrauschen für moderne Nomaden.