Da haut man flugs eine Summary raus, damit man die Verabredung für den heutigen Abend einhalten kann. Und dann erhält man am Nachmittag eine Absage wegen Schlaffheit und Alkoholunfähigkeit wegen Antibiotika. Übel.

Fräse mir gerade per Wiederholungsmodus eine einelementige Playlist in mein akustisches Wiedererkennensvermögen.

Von sich selbst Abstand nehmen. Eine Kultur der Selbstdistanz entwickeln. Und sich dann, nach gebührender Zeit, mal wieder ganz locker mit sich selbst verabreden.

Gerade mit einer unserer Bürodamen wegen eines Angebots telefoniert. Eine für mich und den frühmorgendlichen Zeitpunkt gänzlich unwahrscheinliche Charmeattacke ließ meine Schreibtischnachbarn schmunzeln. Es wird Frühling.

Einkäufe: Ein anthrazifarbener Anzug und drei Hemden, mit Haifischkragen. Im Hinterkopf klingt die Moritat von Mackie Messer aus der Dreigroschenoper auf. Und die Verkäuferin attestiert mir bei der Krawattenauswahl messerscharf einen eher konservativen Geschmack. Soso.

Das habe ich nicht gewollt.

So, jetzt dann doch noch ein virtuelles Plätzchen für meinen Mitschnitt (MP3, 5.893 KB) der HR2-Sendung über "Tagebücher im Internet", für die ich, wie auch Andrea und Bodo (der rausgeschnitten wurde. Skandal!) im letzten Sommer interviewt wurde.

Mein Frankfurter Büroturm macht seit heute auf American Style. Neue "Rauchen Verboten"-Piktogramme hängen in den Treppenhäusern und die Standaschenbecher mit integrierten Müllfach sind schon entfernt. Nervös überlege ich, bei Zigarettenpausen die "Out Of Office"-Einstellung zu aktivieren.

Notwendige Korrektur, Herr Martin Müller-Bialon: »"Man sollte jeden Tag einmal an Gott denken." Rituelle Effekte oder gar ein Handy-Wunder sind wohl nicht zu erwarten – die SMS werden vor dem Senden nicht geweiht.«. Und der Name des Fotografen ist eine Offenbarung wie Pizza Puszta: Luigi Ungarisch.

Ich fühle mich so konditioniert: Mein Blick fahndet nach dem schnurlosen Telefon. Jedesmal nach vier Minuten und vier Sekunden von "Don't know when but a day is gonna come" auf "Lifted" von Bright Eyes. Musste es unbedingt mein Klingelton sein, Herr Conor Oberst, den sie da einmontieren?

Wenn auf einem Veranstaltungsplakat als Ort "Frankfurt, Stadthalle Offenbach" angegeben wird, ist das so, als lüde Fidel Castros Partido Comunista de Cuba zum Parteitag nach Key West.

Zunächst sind es nur hauchfeine, vereinzelt durch die Luft schwebende Tröpfchen. Wie irregeleitete Feuchtigkeit aus Zerstäubern, um Gummibäume auf Hochglanz zu polieren. Erfrischend, aber sinnlos bei den blattlosen Baumgerippen im Niddapark. In den Wimpern sorgen winzige Wasserperlen für blinde Flecken in meinem Blickfeld. Der nächtliche Regen lässt meine Laufsohlen über die Kieswege schmatzen. Ich atme rhythmisch an Spaziergängern im forstwirtschaftlichen Barbour-Look vorbei. Die Tröpfchen vergrößern sich und beginnen den Gesetzen der Gravitation zu gehorchen. Der Farbton meines Pullis verdunkelt sich von einem Mittel- zu einem Dunkelgrau. Punktuell setzt signalfarbige Sportbekleidung in der Ferne farbliche, unpassende, Akzente in die grau-grün-braune Umgebung. Am Ende meiner Runde spüre ich, wie Regenwasser, die Speicherkapazität meiner Haare übersteigend, in meinen Nacken läuft.

Nach der heißen Dusche strahlt es Bright Yellow Bright Orange warm aus der Anlage.

Dass Frottieren, Deodorieren und Balsamieren schneller von statten gehen als der Abfluss des Wassers in der Dusche bereitet mir Sorge.

»We [the introverts] tend to think before talking, whereas extroverts tend to think by talking.« Ein Artikel des Atlantic Monthly, der auch den Nachbarn Bov verfolgt.