»Warum gibt es eigentlich hier kaum wirksame Erdbeben?« [doc buelle, angeregt durch malorama]

»Wenn's die Grundsubstanz nicht hergibt, hilft auch die beste Veredelung nichts.« Mein einer Schwager zu meinem anderen Schwager bei der Hemdenanprobe.

Wenn ein türkischer Eintracht Frankfurt-Fan das nur übersteht. Grand Prix Eurovision und Aufstieg in die erste Bundesliga. Und beide Entscheidungen in der letzten Minute.

Fällt mir ein wenig schwer, dieses viele "vielleicht". Nicht hier, sondern hier. Brauche eine Vielleicht-Entziehungskur.

Sie: "Ich glaub', ich geh' heut' zu meinem Gutfühlmann." Er sprachlos. Sie: "Ich meine meinen Yoga-Lehrer. Und lass' mir zeigen, wie ich es mir gutgehen lassen kann." Er verbringt den Abend mit einer Flasche Rotwein. Leber-Yoga.

Steg. Strand. Skyline. Eisern. Perle. Nacht.

»Wir zupfen unter dem Eindruck schmutziger Gedanken dem Gestrüpp ungefähr eine halbe Handvoll Blätter ab. Genauso verfahren wir auch mit dem Thymian.« Don Dahlmann becirct kulinarisch.

Die Luft stickig und verbraucht. Nach draußen, eine Regenpause für eine Zigarette nutzend. Häuser, Bäume, Passanten geduckt unter bleigrauen Regenwolken. Einziger Lichtblick ist das Rotlicht der Seitenstraßen.

Abends in einem Kochbuch blättern und nächtens dann von Birnensalat mit lauwarmer Blutwurst träumen. Wie wär's mit etwas mehr Anstrengung, Unterbewusstsein?

Fremdgehen kann an den Haarspitzen erkannt werden. Zumindest meine Frisörin kann das. Ihr kritischer Blick begleitet mich vom Eingang. Und kaum ruht mein Nacken in dem Porzellankragen des Haarwaschstuhls: "Irgendwie, so, äh, rund. Da hat doch jemand anderes geschnitten!" Es klingt, als stünde mir eine dreiviertel Stunde Schadensbehebung bevor. Aber dann folgt doch das gewohnte Schneiden und Scheren, Rupfen und Zupfen.

Mist, da geriere ich mich mit Konzertempfehlungen wie ein absatzschwaches, werbeabhängiges Stadtmagazin. Und dann teilt mir mein Kalender in unbeirrbarer Heftigkeit mit, dass ich zu dem Termin auf einem Seminar im Irgendwo zwischen Hamburg und Hannover weile.

Kollegen am benachbarten Schreibisch. Platitüden prallen aufeinander: "Das Leben ist spannend, oder?" — "Ja, man möchte es nicht missen."

Nebeneinander sitzen sie auf der gepolsterten Bank. Regentropfen am bodentiefen Fenster hinter ihnen verschleiern den Blick auf die nächtliche Straße. Ihre Blicke sind ein gegenseitiges, verwundertes Abtasten. Das Bier in den Gläsern vor ihnen auf dem niedrigen, nussbraunen Tisch trägt schon lange keinen Schaum mehr. Wie auf ein geheimes, für andere nicht wahrnehmbares Signal beginnen sie gleichzeitig zu sprechen. Und halten sogleich inne, amüsiert sich gegenseitig Vortritt gewährend. Die Seitenwand der Bar zeigt ein herbstliches Moos- und Laubmotiv, vermuten sie. Draußen fällt weiter lauer, dicktropfiger Frühlingsregen.

Ihr Kopf lehnt an seiner Schulter, ihr Haar schiebt lange Strähnen über ihre Stirn, über ihre Augen. Wie verwundert drehen sich ihre ineinander verschränkten Hände, entflechten sich wieder, umfassen sich erneut. Für einen Schluck aus dem Bierglas richtet sie sich auf, die Haare mit der freien Hand über ihre linke Schulter ziehend. Beim Absetzen des Glases ein einladender Blick. Sein Kopf neigt sich auf ihre freie Schulter. Zurückgelehnt zieht sie mit ihrer rechten die Schlangenlinie seines Rückgrats nach. Zeigefinger und Daumen umfahren massierend die flachen Erhebungen der Wirbeldorne.

"Du bist ziemlich zerbrechlich." sagt sie nach einiger Zeit. Der Tonfall eher zärtlich als diagnostisch.

Angetan sein ist gerade nicht der Effekt, wird einem etwas angetan.