Gestern um sechs Uhr durch eine E-Mail mit dem Subject "Es ist schon 6 Uhr" feststellen, dass es schon sechs Uhr ist. Klar absehbar die Kollision des noch zu Erledigenden mit dem Programmschema des Kinos. Kein "Kill Bill", dafür dann – dank dieses Hinweises – dann Radiohead (fast) unplugged auf Arte. Scheitern als Chance.

Lebhaft & bunt geht's zur Zeit zu, nebenan auf convers.antville. Und interessant. Zum Beispiel die Kommentare bei der Diskussion über Weblogkritik oder Weblogneid. Oder was aus der Frage nach der Kommentierbarkeit eines Weblogs resultiert.

Aus dem Spiegel heraus schaut mich ein glattfrisierter Kopf an. Versagen meines Haargels. Eine Augenbraue hochziehend, die Stirn in Falten werfend, versuche ich, mein Konterfei mit Markanz aufzuladen. Vergebliche Mühen. Es ist einfach zuviel Montag heute.

Ein schmuddelig nasskalter Tag, geschaffen für die Überprüfung der Winterfestigkeit. Doch, Whisky wärmt wieder.

»Um 8:24 Uhr greift der Fachprüfer ein und wirft mit Hinblick auf die Zeit die Frage auf, woher der Gegensatz zwischen Kapital und Arbeit als Terminologie stamme. Dies führt der Schüler unter Bezugnahme der marxistischen Theorie plausibel aus.«

Erstaunliche Entdeckungen bei der Aufarbeitung meiner Ablage. Das gut sechszehn Jahre alte Protokoll meiner mündlichen Abiturprüfung. An den Abiturklausuren erkenne ich meine Schrift, heute graduell nachlässiger. Auf eindreiviertel Seiten begründet mein Deutschlehrer, durchaus wohlwollend, meine gut zwölfspaltige Arbeit. Und ich ahne, wie ahnungslos ich zu jener Zeit war, wenn ich heute mich der damaligen Zeit erinnere.

Um die Oberlichter herum ist das Dach beplanzt. In Kies gefasste Heidelandschaften, sanft bewegt durch den Wind. Hinter der Glasfassade fällt mein Blick in den darunter liegenden Saal. Die Teppichfarbe deckt sich mit dem violetten Rot der Erika. Und ich frage mich, wieso mich das so erstaunt.

wieso kann es zur abwechslung mal nicht debatten darüber geben, wie man das mit dem größtmöglichen glück für die gesellschaft hinkriegt oder mit der besten bildung für alle oder mit der organisation von möglichst viel spaß oder wie liebe geht oder so. [Herr Praschl]

Frust fressen Magenschleimhäute. Und mir stößt plötzlich so vieles auf. Mein Ranzen über Politiker und ihre Entgleisungen. Meine Übernörgeleien, als sei mir nicht alles auch nur noch egal, solange sich nur der Kontostand auf der richtigen Seite der Nulllinie bewegt. Mein Ablenken davon, dass ich, privilegiert, mein Funktionieren gut verkaufe; und dann diese kumpelhafte Egozentrik, mit der Gründung einer Ich-Nation zu kokettieren. Mein Jammern auf hohem Niveau, Hauptsache der Barolo hat die richtige Temperatur; dieser Schrumpfexistenzialismus, im Kern um die Frage kreisend, ob der Barmann ausreichend frische Minze für einen Mojito hat. Private Beziehungen versteinern zu SLAs. Selbstekel; und sich selbst auszukotzen funktioniert leider nicht im dreidimensionalen Hier & Jetzt.

Kürzlich wurde mir Hedonismus attestiert. Der Stachel sitzt.

An einem erhellenden Gespräch teilnehmen und im selben Moment feststellen, wie sich Aussichten verdüstern.

Morgendliches Argumentieren zwischen Kopf und Körper. Die Müdigkeit schreit nach Schlaf, der Kopf appelliert an die Pflicht, und der erbärmliche Kompromiss besteht darin, sich eine Schale Getreideflocken anzurühren: Zur Komplexitätsreduktion des Frühstücks.

Den grünen Lodenvorhang mit dem satinierten Saum hatten sie passiert. Der beflissene Kellner in weißer Schürze und hellblau kariertem Hemd schleuderte mit generöser Geste einen gläsernen Aschenbecher durch den Raum und offerierte den somit freien Tisch. Sie hatten gerade Platz genommen an dem Bistrotisch, der Steppjacken kaum entledigt, als der Ober, die Aschenbecherscherben noch in der Hand, schon fragte, ob es schon was zu trinken sein dürfe. Es durfte. Ihr Verhalten war das eines Paares in der Probephase, vertraut, aber noch nicht zu sehr, interessiert, aber nicht sehnsüchtig. Oder es waren einfach Bekannte, Freunde, Kollegen.

Er, der später die Rechnung mit Kreditkarte bezahlen wird, bestellt eine Apfelsaftschorle. Sie kontert mit einem Pils.

Es war sein Blick, der in diesem Moment sein sprachloses Erstaunen verriet. Sinnbild des Entsetzens eines Schachspielers nach einer missglückten, missratenen Eröffnung, unumkehrbar. Schmerzhaft sein Blick, als die Getränke gebracht werden und der Kellner zunächst ihm das Bier offeriert. Dann aber die Rochade. Tapfer löffelte er sich später durch die Kürbissuppe mit den dekorativen Aceto-Fäden.

»Have you considered leaving the United States permanently? No. This is the best country in the world.« Noam Chomsky antwortet dem NYT Magazine.

»Sind Sie gern Amerikaner? (...) Ich liebe mein Land wirklich.« Michael Stipe im Spiegel-Interview.

Mich merkwürdig berührende Koinzidenz der Aussagen, hier ungerecht aus dem Kontext gerissen.

Tendiere gerade dazu, Schuheputzen unter sportliche Aktivität zu verbuchen. Ist jemals das halluzinogene Potenzial von Schuhcremes untersucht worden?

Er: Das war so'n fieses Probeabo. Mit so'ner automatischen Verlängerung um ein Jahr. Sie: Unmerkliches Nicken. Er: So richtig teuer; weißt Du, was die kostet? Mindestens sechs Euro, oder so. Sie: Unbeeindrucktes Nicken. Er: Echt teuer. Sie: Kaum Zeit zu nicken. Er: Aber da, da war ich informiert. Voll den Plan. Sie: Sie zieht an einer Haarsträhne wie an einem Glockenzug. Der Kopf nickt. Er: Aber echt. Voll gut. Aber auch dick. Weißt Du, das Manager Magazin.

Ich, am Nachbartisch, schüttle den Kopf und freue mich diebisch, dass sich der Beeindruckungsfaktor dieser »Gala für BWL-Studenten« auf der Nulllinie bewegt. Und sie sagte kein einziges Wort.

Schon die dritte Verabredung an aufeinander folgenden Abenden, die platzt. Steigerungsformen der Begründung: Arbeit, Dissertation, Grippe.

Aber dank C***** darf ich mich doch noch durch das tröpfelige Frankfurt bewegen.