»Der Titel wurde jedoch bewußt als provokante Anspielung gewählt.« Na, dann kongressiert mal schön.

»Take out the garbage, maybe, but the dishes don't get done.«

Aus dem verglasten Treppenhaus fällt mein Blick auf den Bürgersteig. Frisuren gehen vorbei. Von der Ampel kommt eine Lichtung, von grauem Haar umrundet die blasse Kopfhaut. In Gegenrichtung ein strohblonder Scheitel, dessen tiefer Grund dunkel, nicht vom Schatten, an ein Nachfärben gemahnt.

Pollen tanzen auf dem Bürgersteig und reizen meine Nase. Schnell über die Straße, um im Kiosk Tabak zu kaufen. Der Aufsteller mit dem "Bild"-Logo offeriert Kaffee und Glühwein. Ich muss niesen.

»A tip on how to make your blog popular: position yourself in a place where a bomb might fall on you. Tickles everybody and makes your hits-counter happy.« Salam Pax im Guardian.

Dank der automatischen Jalousiensteuerung.

Nach dem Essen noch auf einen Absacker in die Bar, wenige Schritte entfernt durch die jetzt doch frische Nacht. Junges Volk vor der Tür, dressed to party. Spontane Sorge ob der unbedeckten Nierenregionen bei den Mädchen.

Drinnen ein Drängen und Schieben, bis wir einen freien Platz für uns finden. In einem Verschlag neben der Theke wird ein DJ gehalten. My headphones are my castle. Die Stilisiertheit des trinkenden Umfelds lässt mich statt eines Mojitos ein großes Pils bestellen, dargereicht in einem schlichten Trumm von Glas. Neue Sachlichkeit. Die Projektionen an den Wänden schreien vom Preisverfall bei Projektoren. Akute Phantasie von Hüfthosen und Handtaschen, Haare hochgebunden, frisch bewehrt mit Führerschein, die aus einem Auto, VW Polo, steigen. Auf der Heckscheibe aus gelbem Klebeband der Schriftzug »Abi 04«. Vor kurzem gesehen, auf der Autobahn, und sofort nachgerechnet: Siebzehn Jahre. Dann zahlen und gehen wir. Auf den Tischen draußen leere Flaschen billigen Sektes. Und ich denke, Siebzehn ist eine ziemlich hohe Zahl.

Er mit brikettartiger Frisur, blauem Strickpulli und cognacfarbener Lederjacke. Sie trägt einen blondierte Sturmwelle über der gebräunten Stirn. Im Schlepptau zwei graubraun gescheckte hagere Hunde, die auf einer roten Patchworkdecke unter dem Speistisch Platz finden. Wir sind in Wiesbaden und vermuten eine Edelrasse.

Nach dem Essen ein affektiertes »Küsschen hier, Küsschen da« mit dem Chefkellner bei Fachsimpeleien über die bestimmt telefonbuchdicken Stammbäume der Tessa von Irgendwas. Deren Zerren an der Leine wird mit einem mahnenden »Tessachen, warte!« quittiert. Klingt wie »Tässchen«. Und Tässchen will nach draußen.

Mal wieder zum Laufen in den Park. Alibidehnungen am Parkplatz, seltsam synchron zu den Bewegungen des dicken Mannes im Unterhemd, der nebenan die Scheiben seines dunkelgrün-metallic VW Bora abledert. Völlig aus der Übung imaginiere ich nach ersten Metern morgigen Muskelkater. Die Sonne knallt vom blauen Himmel. Grell blühende Bäume und Sträucher konkurrieren in der Abgabe von Frühlingsdüften. Vereinzelt noch schamlos nackte Baumgerippe, die spirrlige Schattengeflechte auf den kiesigen Weg werfen.

Bei meiner Rückkehr strahlt die Wolfsburger Karosse im Hochglanz. Auf meiner Stirn glänzt der Schweiß.

Zweifel, Dreifel, Vierfel, ...

Bis nach Ostern. Scheint mir nötig.

Gerade fast überwältigt von dem tiefempfundenen Gefühl, herauszumüssen. Heraus aus dem Alltag, heraus aus dem täglichen Trott. Aus der Welt auswandern wollen. Verfluchen, dass die Welt so verdammt selbstgemacht ist. Daran denken, dass es morgen für ein paar Tage an die Nordsee geht. Einfach weg.

Angst empfinden, was diese Entfesselung mit einem anstellen könnte.

Passionsgeschichte: Arabisch, römisch groß, alphabetisch groß, arabisch, römisch klein. Mache gleich den Kniefall auf Gliederungsstufen. Vor Erschöpfung.

Reichlich sprachverliebt (sprachtrunken), ein Kompliment über das Vokalniveau des Nachnamens zu machen. Innerlich weitergesponnen zu einer Ode auf das westfälische Dehnungs-E.