Uhr am Rechner um fünf Minuten vorgestellt. Fühle mich schon viel pünktlicher.

Viel lichtes Grün gestern: Linden, Buchen, dazwischen dunkleres Nadelgehölz. Großzügig verteilt die Sonne Lichtflecken auf dem Waldboden. Am Wegesrand Schachtelhalme, kundig dekonstruiert von K******. Hinauf zu den Resten einer Burg, vormals Feste gegen die Mainzer, dann als Steinbruch genutzt. Mainz ist heute weit weg. Der Gurt der Tasche zieht Schweißdiagonalen über die Hemdbrust.

Wieder zurück, im Vertrauen auf die eigene Orientierung und mit dem Erstaunen über die Unterschiedlichkeit von Hin- und Rückweg. Letzte Meter parallel zu einem Ameisenpfad. Innehaltend ist das leise Knistern und Rascheln des trockenen Laubs unter dem geschäftigen Gewusel zu hören. Kein arbeitsfrei in dem meterhohen Haufen.

Am Abend die Reste des Schachtelhalms in ihrer Tasche, jetzt welk, knistern sie kieselig in unseren Händen, passend zum Wein.

Nur eine Woche: Mitschnitt der Zündfünk-Sendung mit KerLeone.

Auf dem Heimweg an der Festhalle vorbei. Horden greller Plastikmädchen mit Pfannkuchengesichtern strömen durch die schlanke Garde leerer Fahnenmasten, in der einen Hand Handy oder Handtäschchen, in der anderen die Freundin, die aussieht wie geklont. Weniger Jungs. Gegelt, als ginge es zu einem Boygroup-Casting, aus den T-Shirts ragen bleiche Arme, flaumfreie Gesichter rötlich gefleckt, Aufgeregtheit verratend. Ein Blick auf die Ankündigungssäule. Britney Spears: Heute in Frankfurt.

Ab morgen dann die Internationale fleischwirtschaftliche Fachmesse.

Habe mir eben bei meiner Abwesenheit assistieren lassen. Beste Tat des Arbeitstages.

Versch(r)obenheiten: Sich inkongruent fühlen.

Diese Korrelation von krassfarbig abgesetzten Kühlergrillen an Autos, die aussehen, als seien sie mit Edding schwarz lackiert, mit Nummernschildern, die mit drei Buchstaben beginnen.

Nur noch Bands hören, deren Bassistin Kim heißt.

Es klemmt in meinem Sprachzentrum. Seit Tagen das Wort »Rumpfbeuge« im Kopf. Ohne Anlass, und immer wieder schiebt es sich fies in das Bewusstsein.

»Wurde Kleinmaischeid mit anderen Spielregeln ermittelt?« [via xyll]

Melodica, Blockflöte, Knackfrosch und Triangel.

Am Main sitzen, Strandperle, revisited. Die krüppeligen Platanen mit ihrem gichtigen Zweigwerk noch silbrig nackt. Blaue Lichtergirlanden unten auf dem festgemachten Restaurantboot. Die anorektische Kellnerin gutturalt ihr »Drei Euro dreißig Cent« mit osteuropäischer Färbung. Später stampft ein Frachtschiff vorbei, die jetzt teerig schwarze Wasserfläche kräuselnd. Dann wieder Stille. In der Ferne eine klampfende Runde im Gras, gedämpft in milder Abendluft.

Knatschgrüne Blätterkleider und darunter schmatzend nasser Mulch.

Beim Musikhören auf erste Cassettenspieler zu sprechen gekommen, gestern auf dem Sofa. Schuhschachtelgroße Geräte von Grundig, schwarz-silbrig meliert. Mechanische Tasten mit widerständigen Druckpunkten, die für Aufnahmen – die Play- und Record-Taste parallel drücken – den Einsatz beider Hände erforderte.

Dann Radiosendungen, popkulturelle Sozialisation über samstägliche Hitparaden und Charts. Der erste Dual, riemengetrieben, mit Rauchglasdeckel. Irgendwann erzählt, Eugene Chadbourne habe auf AMG eine Platte von Cyndi Lauper rezensiert. Hier irgendwo aufgeschnappt, sofort geglaubt, antvillistischer Vertrauensvorschuss (zu Recht). Erinnerung an quietschfidele Videos – Generation Formel Eins, mit Ingolf Lück – mit hüpfenden bunten Haaren und Petticoat. Respekt zollen: »Cyndi Lauper war die Gossen-Madonna.«