Demontierte Uhrzeiger ab Haltestellen: Erste Maßnahmen einer Pünktlichkeitsoffensive.

Ich weiß ja nicht so recht, was ich von einem Programm halten soll, dass in einem Dialog die Wahl zwischen "Next" und "Cancel" mit "Good luck..." kommentiert.

A friend of mine once told me His one and only aim To build a giant castle And live inside his name Cry and whispers sing in muted pain That's when I reach for my revolver [Mission of Burma]

Ganz groß, das Hupkonzert der Blechbläser gerade draußen.

Es ist eng und der Gin Tonic fast leer. Die Umstellung der Kommunikation auf Mimik erweitert den Fehlinterpretationsraum. Noch ein Getränk? Der Kopf summt »Turn Off The Lights, Turn Off The Lights.«

»Quatschen ist die Erotik der zweiten Lebenshälfte, sage ich mal.« [sagt Doc Buelle]

Flanieren möchte ich als Kopfbewegung verstanden wissen. (Und dass der – auf kürzestem Gedankengang herbeiassoziierte – "Boulevard" mit dem deutschen "Bollwerk" verwandt ist, scheint mir eine kleine feine etymologische Spitze gegen Baron Haussmann.)

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(Schöner Leben in der Petrischale)

Vorletzte Woche: »So ein Dreck!«

Letzte Woche: »Das ist doch alles Mist!«

Diese Woche: »Scheißendreck!«

Wachsender Grad an Galligkeit. Wenigstens etwas, was sich positiv entwickelt.

Das Schöne am Laufen jetzt ist das anschließende heiße Duschen bis zur Schrumpeligkeit der Haut.

"The Name Of This Band Is Talking Heads" rotiert im Player. Im Bonusmaterial eine weitere Version von "Psycho Killer". Mitten im Song kippt David Byrnes Stimme von exaltierter Quietschigkeit in ein bedrohliches Raunen. Beklemmend.

Sehr fein, das Wetter draußen von drinnen betrachten. Blitzblauer Himmel, die Aluminiumjalousien von gegenüber gleißen im Sonnenlicht und der Wind kreiselt kleine Laubtornados durch die Rabatten.

Die verführerische Genauigkeit der Nachkommastelle.