Warum wird man (Mann?) bei dem Kauf eines Duftwässerchens nur mit so tuntigen Tüten traktiert?

Das konservative Münster feiert eine Nacht der Museen, was den Junggesellenabschied von I*** glücklich kaschiert. Also eher ein dem Alter entsprechender Zug durch die Gemeinde. Psychedelische Projektionen verlieren sich etwas auf den roten Ziegelwänden im Hof hinter dem historischen Rathaus (das mit dem Westfälischen Frieden). Studentenvolk hockt auf dem roten Teppich und wir spülen nostalgische Anwandlungen an unsere eigene Studentenzeit mit Rolinck 'runter. Eine zwischenzeitliche Hungerattacke wird stilecht mit Pommes rot weiß bei Charlotte am Hauptbahnhof bekämpft. Zottelige Kapuzenjackenträger belagern wie immer die benachbarte Tankstelle zur Aufstockung der Vorräte für die Nacht. Für uns Eintrittstempel auf die Hände und Flaschenbier im Gleis 22 zu Pixies' Debaser. Lief auch schon vor sieben Jahren hier. Beim Rausgehen haut uns vor der Tür eine Mädchenstimme an: «Hey, is' gut drinnen? Echt gut, ey?» Klar doch, wie vor sieben Jahren. «Ey!»

Zurück wieder vorbei am Fahrradparkhaus vor dem Bahnhof und zum Kontrastprogramm mit Gin Tonic und Bier in's Gogo. Abend der verlorenen Herzen mit den Dorfschönheiten des Umlands. Wir amüsieren uns gemäßigt über die ruralen Aufbrezelungen und marschieren dann gemeinsam wieder Richtung Zentrum. Noch einige Blicke in die eine oder andere neue Kneipe. Langsam zurück, klingt der Abend mit einem letzten Jever aus. Der nächste Morgen weckt mich früh mit Kirchenglockengeläut. Überraschend schmerzlose Resonanz in meinem Kopf.

Man kann "Casual Friday" für eine kleidungstechnische Grenzüberschreitung halten. Oder für den von oben aufoktroyierten Terror von beigen Baumwollhose und Polo-Shirt mit entsprechender Brustemblematik.

Klicken sie auf "Hilfe" für Hinweise zur Problembehandlung meldet mein Einwahlprogramm. Es sind diese Schlaumeiereien, die mich das Wochenende herbeisehnen lassen.

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Wenn man am 10.09.2001 die spitze Empfehlung "Dann zieh' Du doch aus und such' Dir eine Wohnung!" empfangen hat, verblasst der Folgetag in einer miesen persönlichen Gemengelage.

11.09.2001: Nach den ersten Informationen und Meldungen ging in dem Lounge genannten Großraumbüro die Suche nach neuen und aktuelleren Informationen los. Neuigkeiten wurden von Schreibtisch zu Schreibstisch rapportiert. Die Antwortzeiten der Newsserver gingen ihn die Knie. Lange Zeit war www.bild.de am besten zu erreichen. Da war Informationssucht schon der Sensationslüsternheit gewichen.

Kundenbesuch im Gebäude einer amerikanischen Bank. Den reservierten Parkplatz in der Tiefgararage erreichten wir erst nach eigehender Inspektion unseres Autos: Kofferraum und Motorhaube öffnen, Unterbodenspiegel, Überprüfung der Personalausweise, "Könnten Sie bitte Ihre Tasche öffnen?", Metalldetektoren. Vom Treppenhaus im 13. Stock konnte ich meinen nahen Balkon erkennen.

«My sister moved to Brooklyn on the night of Sept. 10. On the morning of the 11th, she and her best friend coped the best way they knew how: They climbed to their roof with a bottle of tequila, watched the towers burn, and toasted the day with a black-humor contest. Whoever could think of the grimmest, ugliest, most horrifying joke would win. My sister called out, "To an unobstructed view of lower Manhattan!" and tossed off her tequila. The winning toast turned out to be, "To employment opportunities in the New York Fire Department!"»

[via Salon]

«The night of Sept. 10 I had an amazing one-night stand with a hot, swarthy Middle Eastern man. I lived in Battery Park City at the time. The next morning, we gazed at my spectacular view of the World Trade Center. The last thing I said to him was, "The R train? Just walk toward those two towers." Fifteen minutes later the first plane struck. I spent the whole day thinking (among other things), He did say he was Israeli, right? I didn't just fuck a terrorist, did I? I hope he made it out!»

[via Salon]

Gestern noch mit M****** darüber gewitzelt, meine Digitalkamera mit in das Büro zu nehmen. Einzigartige Chance auf großartige Aufnahmen aus dem 21. Geschoss von der Frankfurter Skyline.

Das politisch korrekte Haus, in dem momentan arbeite, betreibt auch einen Fahrstuhl für Sehschwächere. Jede Türöffnung wird mit einem metallischen «Die Tür öffnet» kommentiert. Schriller ist diese Elevator-Story.

Wie entleert sitze ich an meinem Arbeitsplatz. Der benachbarte Austausch über das vergangene Wochenende (Golf) und nächste Projekte — sie sprechen wirklich von Projekten — (Reiten lernen) scheut keine Entblödung. Meine Nachbarin, blaues Blüschen mit weißen Manschetten und Kragen, fingernagelt auf der Laptop-Tastatur und stiert stutig auf den Bildschirm. Mir fällt nichts ein. Außer: Etwas ätzen. Getan. Jetzt geht's besser.

Arto Lindsay, Invoke John Zorn, The Gift Uri Caine, Rio