Im Gang, auf schwarzem Podest, eine Skulptur. Eine Art geborstener, aufgefächerter Palmenstamm, die faserigen Enden verklebt mit einer wachsweißen Masse. Palmfett? Vermutlich ein Südsee-Beuys, Atombombentests auf dem Bikiniatoll anklagend. Kein Schild zu Werk und Künstler. Kein »Bitte nicht berühren!«

Und immer wieder Kollegen, die verstohlen, im Vorbeigehen, mit ausgestrecktem Zeigefinger über die rauhe Oberfläche streichen. Haptisches Verlangen.