Sie meint, als ich auch endlich an der Kasse erscheine, ich sähe gefährlich aus. Im Flurspiegel gleich den Sitz der Frisur überprüpft. Keine Auffälligkeiten, die das peinlich genaue Filzen am Eingang erklären, die Vorführung des Lippenpflegestifts, die olfaktorische Prüfung meines Tabaks! Zweimal The Thermals, bitte.

»Distorted guitars, distorted drums, distorted bass, and distorted vocals all collide into perfect, distorted pop songs.«

Eine Stunde Druckbetankung über den Gehörgang. Atemberaubendes, atemloses Brettern durch das Repertoire. Die Halsschlagader des Sängers Hutch Harris pumpt beachtlich. Bassistin Kathy Foster schüttelt das zum Zopf geschnürte Kraushaar. Jordan Hudson berserkert am Schlagzeug. Die kurze Pause nach fünfundvierzig Minuten wird der Bierbeschaffung gewidmet. Ein kurzer Schluck, und es geht weiter. Ohne Gehetztheit, nur mit ungestümen Drang. Das Diktat des hochgetakteten Heraushauen-Wollens. Ein knappes "Thanks" und sofort wird vom Schlagzeuger der nächste Einsatz angezählt.

Selten so geladen gefühlt, nach einem Konzert. Positiv.