Gestern auf einer altersbeschränkten Party, A**** und ich stehen mit merkwürdig schmeckendem Bier hinter einem Stehtisch. Vor uns auf Hockern eine Runde robuster Damen, rauchend, Weißbier trinkend, an denen die Dorffriseuse ihre Exzellenz in praktischen Kurzhaarschnitten bewiesen hat. Stummes Mitsingen demonstriert musikalische Schlagerkompetenz. Zwischen ihnen, auf der Tanzfläche blitzen immer wieder die silbrigen Pailletten eines Kleides auf, welches uns laut »Ich war eine Dose« zuschreit.

Später tanzt sie mit ihren waffentauglichen Stilettos auf der Bühne. Ein falscher Tritt, und man qualifiziert sich mit einem Originalstigmata für die Hauptrolle bei Passionsspielen. Das Auge von der Gefahr abwendend noch glücklich gezappelt. Glücklich nach meinen Möglichkeiten.