Ledrig glänzend rollt sich das Laub im feuchten Unterholz zusammen. Nasses Schmatzen des Splits auf meinem Weg durch den Park. Der Nieselregen auf meinen nackten Unterarmen fühlt sich kalt an. Silbergrün, hellgrün, blassgrün, dunkelgrün, bereits vielfach rotviolett grundiert, gelb gesprenkelt, Erinnerungen an den Kunstunterricht hervorrufend: Eine Bürste in sattgelbe, breiige Wasserfarbe getunkt, und dann mit dem Daumennagel über die Borsten fahrend einen farbigen Schauer aufs Papier bringen. Instant-Pointillismus.

Auf halber Strecke versagt die Batterie meines MP3-Players ihren Dienst. Erstaunt lausche ich, die Ohrhörer weiterhin an ihrem Platz, meinem Atmen. Und freue mich auf die Zigarette danach.