Dichtgedrängt imponiert die Frankfurter Jeunesse Dorée sich gegenseitig. Nach der New Economy wäre es langsam doch auch an der Zeit, die feierwütige After Work Party-Blase platzen zu lassen. Aber bereits kurz vor zwanzig Uhr ist die Galerie dicht gefüllt. Mitgeschleppt von Kollegen besänftige ich meine Reizung vom langen Warten an der Garderobe mit überteuertem Bier. Und ich hoffe, dass meine mentale "Ich bin anders"-Imprägnierung den Abend übersteht. Viel feiner Zwirn, die Seidenbinder gelockert, das Deo bis an die Grenze der Belastbarkeit beansprucht – später auch darüber hinaus. Die Kollegin bemerkt mitleidig süffisant, dass das wohl nicht so meine Musik sei. Korrekt. Eine Nebelmaschine wirft einen muffig riechenden Schleier über die Tanzfläche. In meinem Weltekel entwickle ich Aggressionen gehen den sich den drehenden Spiegel vor dem Bühnenspot. In Kopfhöhe tanzt er eine Rasierspiegel-Tarantella, mich immer wieder mit Photonen bekübelnd, dass ich die Versorgungsleitung studiere, ob dort nicht ein zu ziehender Stecker zu finden ist. Ein anstehender Geburtstag verhindert frühzeitiges Gehen. Weitere Biere und einen Sektkübel später ist es dann überstanden. Und draußen auf der Straße gefällt mir das nachtkalte Frankfurt wieder. Und irgendwie doch meine Welt.