Auf dem gestrigen Fußweg meine These über die Korrelation zwischen Dezenz weihnachtlicher Illumination und Mietpreis pro Quadratmeter verifiziert. Auf Unihöhe vermisse ich meine Handschuhe. Die eine Hand trägt die Tasche mit der Salatschüssel, die andere die zittrig gefaltete Zigarette. Robert Mayer-Straße. Dann den kompletten Kettenhofweg. Fast Luftlinie in nordöstlicher Richtung zwischen jetziger und vormaliger Wohnung.

Auf dem Opernplatz fotografieren Touristen die angestrahlte Alte Oper, die Einrüstung des Daches umflort gigantische Espresso-Werbung. Kurskorrektur nach Norden. Auf der Party glücken vereinzelte Versuche der Aufmerksamkeitserheischung per Sottise und Sentenz. Ansonsten nach innen gewendetes Schmunzeln. Selbstgefällig verweigere ich mir das diebische Vergnügen, mich als zukünftigen Ex-Mann vorzustellen. Bier aus Flaschen. Bier aus dem Norden. Sehr gut. Dann Champagner. Nach der Feuerwerksintensität zu urteilen, florieren Nordend und Sachsenhausen. Dann wieder Bier. Aus ausgegrabenen Erinnerungen entstehen neue, jetzt schon diesjährige Urlaubsplanungen. Aus der großgebissigen Holländerin wird im Gespräch eine Nachbarin. Den FDP-Sympathisanten stichelt man mit der Prognose eines J.W.M.-Auftritts zum Dreikönigstreffen in die Echauffage.

Warum ist es nur schon wieder fünf? Und warum bin ich der letzte Gast. Beladen mit Essensresten retourniere ich mich. Südwestliche Querung von Westend und Bockenheim in unendlich langen vierzig Minuten. Die Füße suchen sich autonom ihren Weg durch rotpapierne Böllerfetzen. Schießpulvrigkeit wabert immer noch durch die Straßen. Zuhause nicke ich auf dem Sofa ein. Nackenverzerrte Selbstaufraffung befördert mich ins Bett. Der Wecker höhnt siebenuhrfünf.