Den ganzen gestrigen Tag von Kürbissen unbehelligt geblieben, und gruselig war einzig der Zausel mit filzig-spitzen Zaubererhut an der Theke im Sinkkasten. Und dorthin verschlagen hatte Chr****** und mich eine längere Geschichte. Oder eigentlich nur der Geburtstag der Trägerin meines Nachnamens, leihweise. Eine ungezwungene Feier in unserer Stammbar an langer Tafel. Durch die bunt gemischte Meute fluteten Gesprächsfetzen über das Russendiskos und das Berliner Kaffee Burger, über röhrende Hirsche und die Musik (Drum 'N Bass mit Elektrofrickel und Cello) von Kosheen, Spontanverrutschungen von Kontaktlinsen beim Autofahren ("harte oder weiche?" fragt Hartträger. "Weiche" antwortet Weichträgerin), Abwesenheitsmomente meinerseits, unterlegt mit Gedanken über Räucheraal, die Mühen eines Marathons und dass seitliche Sturmböhen auf den letzten Kilometern wirken wie Beinchenstellen, mein unzureichender BMI, bereits gelesene und damit als Geschenk untaugliche Bücher, von 18 % Spaßparteien über 18 Promille zur Frage, ob ein solcher Alkoholgehalt schon Warnschilder "Achtung, leicht entflammbar!" an offenen Wunden erfordert. Und anschließend verirrten sich Teile der Gesellschaft zielstrebig in den Anachronismus unter den Frankfurter Tanzlokalitäten. Zwei Biere lang fanden Chr****** und ich keinen Zugang zur Musik. Danach ausreichend enthemmschwellt ging es doch ...