Der ältere Mann, der morgens seinen himbeerfarbenen Peugeot umparkt. Sein Polo-Shirt ähnelt farblich dem sonnengebleichten Autolack seines Wagens. Der langhaarige Radfahrer in heller Jeans-Kluft mit Lederrucksack, dessen Fahrradreifen dringend wieder aufgepumpt werden müssten. Dabei einen freundlichen Hinweis sich verkneifend, die Entgegnung erwartend: »Geht nicht, gerade erst geklaut.«

Der so füllige wie vollbärtige Titanic-Leser in der U-Bahn, der eingeklemmt zwischen Schirm und Rucksack bei der Lektüre röchelnd in seinen Kaffeebecher lacht. Neben ihn der grauhaarige Hemdträger, keine Krawatte, der für zwei Stationen sein wuchtiges 17-Zoll-Notebook öffnet und unter häufiger Verwendung der Löschen-Taste einige Sätze tippt.