Und da stehen sie wieder, die Messianisten. Die grauhaarige Frau, das lange Haar zum Zopf geflochten, bewehrt mit graugewirkter Strickjacke und Wandergitarre. Der fahlgesichtige Herr in beigem Popeline-Blouson, das Textheft vor sich in den gefalteten Händen. An die gelbgekachelte Säule haben sie ein Betttuch geheftet. Unter einem schwarzen Kreuz in blutroten Buchstaben: "ER ist für uns gestorben".

Und ich denke mir: Verständlich, nur warum hören sie dann nicht auf zu singen?