Büroleben als »Ausweitung des Sandkastens« lesen.

Auf dem Rückweg »Bei Jackie und Franky« vorbeikommen. Einer so benannten Kneipe gebührt uendlicher Vertrausensvorschuss. In den Sandsteintrögen davor verrottet die Bepflanzung aus dem Vorjahr. Innen ergießt sich quietschbuntes Luftschlangengekröse über Theke und Tische. Hinten an den Tischen kartenspielende Männer mit Gewichtsproblemen, die durch Verkleidungen nicht kaschiert werden. Vorne tanzen Frauen in Mickey Mouse-Kostümen zu Musik, die durch die Doppelverglasung nicht auf die Straße dringt (aber dennoch grausam klingt). Sie wirken fröhlich und ich, draußen durch den schneeigen Niederschlag gehend, freue mich.

Eine Telefonbefragung. Ich, in a sentimental mood. »Wie lange dauert es denn?« Die Dame am anderen Ende der Leitung: »Zwischen einer und acht Minuten«

Es sind diese unerwarteten Anworten, die mich sprachlos machen, fast: »Na, dann los!«

Nach zwei Fragen, unter einer Minute, sie: »Das war's dann. Danke.« Ich, nach einer Schrecksekunde: »Und, was habe ich jetzt gewonnen?«

Vogelgrippe. Streik im öffentlichen Dienst. Verteidigungspläne Bagdads. Auslieferung serbischer Kriegsverbrecher. Rechtschreibreform. Man möchte den Themen fast dankbar sein, dass sie die Narrenkappen aus den Nachrichten verdrängen.

Nach fast zwei Jahren macht mir der Auftraggeber jetzt Angebote, mich in der Bedienung der Bürotelefone zu schulen. (Das selektive Löschen von Einträgen aus der Rückrufliste habe ich mir bereits selbst beigebracht.)

»All die talking heads im Fernsehen, all die Experten – die wissen schon alle irgendetwas, aber ihr Wissen reicht gerade mal für sieben Minuten. Sie müssen aber leider 15 Minuten reden. Also sind die letzten acht Minuten Bullshit.«

Sofort an Christiansen denken müssen. Der Philosoph Harry G. Frankfurt im Zeit-Interview zu seinem Essay "On Bullshit", aktuell bei Suhrkamp verlegt. Ein kleines, feines, leinengebundenes Brevier, vorzüglich geeignet für alle Jackentaschen, um immer gerüstet zu sein, die weinrote Karte zu zeigen.

»Prosecco statt Prozac«

Alissa Quart porträtiert mit einem Langstück im NYT Magazine die Musikszene in Toronto, rund um Broken Social Scene und das Arts & Crafts-Label.

Gestern, um Vier, am Hauptbahnhof. Alkopops trinkende Punks zunächst für eine Faschingserscheinung gehalten. Dann auf dem Vorplatz größere Gruppen in Lederjacken und Kapuzenshirts, teils buntes Haar und eher klassisch mit Dosenbier. Daneben Polizisten, teils mit Helmen, die an die imperialen Sturmtruppen aus Star Wars erinnern, nur in Tarngrün. Opernball 2006 in Frankfurt, inklusive Gegendemonstration unter dem Motto »Luxus für Alle«.

Gestern am frühen Abend. In dem Schaufenster eines Sportkaufhauses lagert ein umgestürzter Buchsbaum nebst blaulasiertem Tontopf, jetzt zerschmettert. Die Scheibe, ehemals davor, liegt zersplittert auf dem Bürgersteig. Kopfschüttelnde Feststellung, dass Trainingsanzüge nicht mein Begriff von Luxus sind.

Noch später, dümmer geht immer: »Hier ist alles sehr elitär, das ist sehr angenehm – man fühlt sich gut behütet« Marie-Luise "Mutter Beimer" Marjan auf dem Opernball. [via FR]

Du ahnst, du bist in einer anderen Altersgruppe, wenn während des Konzerts Tüten mit Weingummi auf die Bühne geworfen werden.

Was man natürlich auch vorher schon hätte wissen können, bei einem Auftritt der vier Jungs aus Sheffield. Trotzdem jetzt ausgehüpft, verschwitzt & taub nach einem guten Konzert.

Ankündigung möglicherweise großartiger Dinge.

Theater und Kritiker. Plätze und Schilder. [via FR]

Der Geldautomat hat seine blaue Phase. Nur Zwanziger.

Dann doch dieses leichte Erschrecken bei der Empfindung, dass ein Blick in fremde Musiksammlungen ein zugleich sehr intimer ist.