Es herrschte eine äußerst reizvolle Diskrepanz zwischen ihrer Zierlichkeit und den Dr. Martens-Stiefeln, die sie zu schwarzem Rock und schwarzen Strümpfen trug. Überhaupt trug sie viel Schwarz und dazu dann bunte Glitzerketten aus Plastikperlen. Oft lagen wir bei ihr im Zimmer tranken billiges Export-Bier aus braunen Halbliterflaschen und hörten Musik. Pixies, Hüsker Dü, The Fall und The Wedding Present. Ganz oben auf dem Plattenstapel lag oft "George Best". Auf dem Cover er im roten Manchester United-Dress, auf dem Platz, im Hintergrund, unscharf die gefüllten Stadionränge. Neben dem Foto nur der Name der Band. Irgendwann schenkte A**** mir ein Mix-Tape, aufwändig gestaltet, darauf "Shatner" und "My Favourite Dress".

A**** habe ich ich dann während des Studiums aus den Augen verloren, später auch die Cassette. Und heute berichtet die FAZ, dass George Best mit dem Tod ringt.

Der Kollege, statt mich auf "Rückruf" zu legen, wartet einfach ab, bis er hört, dass ich mein Gespräch beendet habe. Okay. Bedenklich dagegen, dass sein Büro exakt am anderen Ende des Flurs liegt.

War dann da damals wohl nicht der Älteste. Klaus Walter heute in der taz: Immer schön unentspannt.

Der Kontext der Debatte ist bei Ronsens verlinkt.

»Mir ist heut' so schnörkelig.«

Nichts aufschreiben.