Und dann der Gang am Fluss entlang, das Wasser schwappte ölig schwarz. Auf der gegenüberliegenden Seite die vereinzelten Lichtflecke der Uferbars, darüber der nachtschwarze Himmel über der Häusersilhouette. Scherenschnitt, scharz in schwarz. Der volle Mondrund lugte durch dunkles Wolkengeflecht. Und wir blieben stehen, sahen Drachen, Gesichter, Getier. In dem an der Kaimauer vertäuten Flussschiff brummten Aggregate, sonor. Im Unterdeck leuchtete die Waschküche. Weiße Wannen, ineinander gestapelt, vor den Bullaugen der Waschmaschinen. Die Trommeln dahinter, sie ruhten.

Immer wieder spielt mir meine Wahrnehmung einen Streich. Kaum sehe ich Bilder von Wahlkampfauftritten von Angela Merkel, hinter ihr recken engagierte Jungunionisten ihre orangenen Papptafeln in die Höhe, darauf in Großbuchstaben und weißer Schrift die anglisierte Kurzform ihres Vornamens, und schon lese ich: ANGST.

Bei »tiefer Bewegtheit« einen unruhigem Darm vermuten.