Mit guter Laune im Ohr stehe ich an der Haltestelle. »Haben Sie vielleicht mal zwanzig oder dreißig Cent?« werde ich freundlich angeschnorrt. Ich rupfe einen Ohrstöpsel heraus, fingere nach dem Portemonnaie und reiche ihm fünfzig Cent. Bass erstaunt höre ich, mit dem freien Ohr, seine Frage, ob er mir herausgeben solle. Ich winke freundlich ab und wünsche ihm noch einen guten Tag, er mir eine gute Fahrt.

»About two years ago, Mr. Symmes said, he discovered a bar in London called Che. "It's ultradeluxe and a young guy was the owner," Mr. Symmes said, referring to Hani Farsi, a wealthy Saudi Arabian. "I asked him, 'Why Che?' and he answered, 'Oh you know, rebellion and all that.' "«

Die NY Times: Give Me a Rebel, but Hold the Politics.

Apfelsaft, naturtrüb, neben Weißwein, badisch. Graumeliertes Haar neben dunkelgrauem Anzug. Ton in Ton in der Stuhlreihe. Bei meiner Nachbarin, Jeans, gestreifte Leinenbluse, grellroter Lippenstift, muss ich an Dänemark denken. Dabei nie auch nur einen Fuß auf dänischen Boden gesetzt. Das vergnügliche Risiko, Teil eines Publikums zu sein. Pünktlich dann die Besetzung des Tisches mit den beiden Leselampen.

Die jüngere Schriftstellerin neben dem älteren Schauspieler. Lesen in verteilten Rollen. Monologe, deren Jargon sich knirschend in Dialoge verzahnt. Die Drehzahl erhöht sich. Ein vorbeifahrendes Signalhorn nutzt die Autorin für eine kleine Atempause. Das Kneten ihres linken Knies hat sie eingestellt. So wie er, der Schauspieler, den prüfenden Blick über den Rand der Lesebrille auf den Lauf des Aufnahmegeräts.

Randbeitrag zu einer (gnädig) verpassten Diskussion. Weblogs sind Kann-Felder, nicht Muss.