Meine Musikalienlade ist keinem elaborierten Ordnungsschema unterworfen. Links die Jazz- und Jazz-nahen CDs, dahinter versteckt der karge Klassikbereich. Rechts der Rest, ein Sammelsurium aus Pop, Rock und Peinlichkeiten. Überschaubar, was die Zahl angeht: die meisten CDs finde ich noch anhand der Farbe des Coverrückens. Wenn ich nach Musik suche, starte ich die Suche meistens in der Ladenmitte. Eher Jazz? Links! Alphabetisch nach Hauptinterpret sortiert, somit fällt Naked City unter Z wie Zorn, John. Extreme Randlage. Der rechte Rest ist weniger geordnet. Aktuelle Präferenzen links, Ausgehörtes und Überhörtes sedimentiert sich an der rechten Seitenwand. Ab und an wühlt eine Tiefenbohrung dann wieder einen lange geschonten Silberling in die akustische Erinnerung. Jetzt zum Beispiel Freak Scene, EP von Dinosaur Jr., 1988. Der Stille entrissen, da ich gestern in einer U-Bahnstation einen zotteligen Herrn mit Hund sah. Plakat zu J. Mascis nächste Woche live & solo im gern besuchten Mousonturm.

Im Economist: Tetris ist NP, wie Erik Demaine (so sehen also Vertreter des Fachs Computational Geormetry aus. Glück gehabt, war bei mir nur prüfungsrelevantes Nebenfach) nachgewiesen hat.

Den ganzen gestrigen Tag von Kürbissen unbehelligt geblieben, und gruselig war einzig der Zausel mit filzig-spitzen Zaubererhut an der Theke im Sinkkasten. Und dorthin verschlagen hatte Chr****** und mich eine längere Geschichte. Oder eigentlich nur der Geburtstag der Trägerin meines Nachnamens, leihweise. Eine ungezwungene Feier in unserer Stammbar an langer Tafel. Durch die bunt gemischte Meute fluteten Gesprächsfetzen über das Russendiskos und das Berliner Kaffee Burger, über röhrende Hirsche und die Musik (Drum 'N Bass mit Elektrofrickel und Cello) von Kosheen, Spontanverrutschungen von Kontaktlinsen beim Autofahren ("harte oder weiche?" fragt Hartträger. "Weiche" antwortet Weichträgerin), Abwesenheitsmomente meinerseits, unterlegt mit Gedanken über Räucheraal, die Mühen eines Marathons und dass seitliche Sturmböhen auf den letzten Kilometern wirken wie Beinchenstellen, mein unzureichender BMI, bereits gelesene und damit als Geschenk untaugliche Bücher, von 18 % Spaßparteien über 18 Promille zur Frage, ob ein solcher Alkoholgehalt schon Warnschilder "Achtung, leicht entflammbar!" an offenen Wunden erfordert. Und anschließend verirrten sich Teile der Gesellschaft zielstrebig in den Anachronismus unter den Frankfurter Tanzlokalitäten. Zwei Biere lang fanden Chr****** und ich keinen Zugang zur Musik. Danach ausreichend enthemmschwellt ging es doch ...