Aus irgendwelchen mir nicht richtig vertrauten Hirnregionen blitzen immer wieder visuelle Erinnerungsfragmente auf: Rötlich gewelltes Haar von Überschulterlänge; eine stupsige Nase, die sich bei kritisch-fragendendem Stirnfaltenwurf noch etwas weiter in die Höhe reckt. Oder glattschwarzes, schimmerndes, straffgezopftes Haar um einen hohen, schlanken Kopf mit dunkelbraunen Augen unter scharfkonturierten Augenbrauen; ein schmunzelndes Lächen durch hohe Zahnreihen. Oder die dunkelbraune Pagenfrisur, darunter ein Gesicht, in dem man mit blinzelnd-schelmischem Blick aparte Grübchen zum Erscheinen bringen kann. Das Leben ist schön! Und kunterbunt.

Meine Großmutter ist heute 90 Jahre alt geworden. Die große Gratulationskur findet am Samstag statt. Ich werde nur anrufen. Irgendwie mischt sich Wehmut in meine Erinnerung. Vor wenigen Jahren machte ein Sturz aus dieser patenten und pfiffigen Frau eine sehr alte Person. Im Rückblick erscheint es mir wie Alterung in Zeitraffer. Das Gesicht urplötzlich eingefallen, die Haare nicht mehr so strahltend weiß, die kleinen Augen nicht mehr so verschmitzt funkelnd.

Gerade deswegen: Herzlichst alles Gute zum Geburtstag, A****!

Die letzten Tage hat mich die Suche nach geeigneten Resonanzböden beschäftigt. Am Dienstag war ich mittags mit meinem Seniorberater in der Brasserie an der Alten Oper verabredet. Versammlung der Schönen und Erfolgreichen. Und H****** bewirft dann mit seiner Zigarettenschachtel die leichtbekleideten Füße junger Damen, denen die goldene Partnerkreditkarte aktiven Polittourismus auf der Goethestraße erlaubt. «Du, und dahinten ist Möller & Schaar, Du weißt, wo der Rudi mit dem Moritz ...». Mein Seniorberater — also eigentlich mein Exschwiegervater in spe —, also H****** und ich genießen Sonne und Bitburger. Eigentlich ist er mir keine Hilfe bei meiner bevorstehenden Entscheidung, aber eine Extraportion Egopolitur nehme ich doch gerne mit.